" Putain, tu peux pas la couper ta musique de merde?
- Et toi, tu ne peux pas essayer d'être moins vulgaire?
- C'est ça, dégage de la piaule, là, j'aimerais bosser...
- Ben pour une fois que tu veux bosser, je ne vais pas te... ciao.
- C'est ça, casse toi, ça me fera de l'air... "
La jeune fille claque la porte de la chambre, exaspérée. Mais qu'est-ce qu'elle avait fait au bon dieu pour avoir une grande soeur aussi pénible?
Elle récupéra son MP3 sur la table du salon, et décida d'aller faire un tour de vélo. Dehors, il ne faisait pas froid, la pluie avait cessé de tomber depuis hier soir, mais on sentait encore l'humidité dans l'air. Elle enfourcha son vélo, mis son MP3 avec un volume assez élevé et s'éloigna de la petite maison. Cette baraque à moitié délabrée où elle y vivait avec sa grand mère et sa conne de soeur, avec qui elle devait partager la même chambre, faute de place et de moyen pour déménager... Depuis cette matinée, il y a 8 ans, où on lui a annoncé la mort de sa mère, et qu'elle a du se réfugier avec sa grand mère, sa grande soeur est devenue aigrie, de mauvais caractère, toujours à la mépriser... Elle pédalait frénétiquement la frêle Camille, penchée sur son vélo, la musique lui strillant les tympans... Elle se dirigeait insensiblement vers le cimetière, les voitures la frôlant de si près qu'elle avait l'impression qu'elle allait se taper le rétroviseur à chaque bagnole...
" Tu es en train de détruire ta vie... Tu ne le vois pas? "
Cette voix... Cette saloperie de voix en elle qui lui reprochait toujours sa vie... Qui était comme sa soeur...Chiante.
" TA GUEULE !! " , hurla Camille en libérant sa fureur sur les pédales et en mettant le volume de son MP3 au maximum, comme pour essayer de couvrir le son de cette voix intérieure...
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Elle était rentrée tard de sa petite excursion. La tombe de sa mère était en bien sale état, c'est à peine si on pouvait y lire le nom et les dates inscrits dessus... Allongée dans son lit, Camille se remémora à quoi se résumait sa vie depuis sa naissance...
" A rien ", songea t-elle avec amertume.
Une mère qui se prostitue et qui donne naissance à deux filles de pères différents. Probablement de ces proxenètes qu'on préférerait oublier... 16 ans de galère, 16 ans de renfermement, 16 ans sans lumière, 16 ans avec sa soeur qui se drogue, avec sa grand mère qui vieillit physiquement et mentalment, 16 ans d'oubli, 16 ans d'idées noires...
Mais aussi 16 ans de violon...
Camille se retourna le plus doucement possible pour éviter de faire grincer son lit et caressa insensiblement son violon posé sur sa table de nuit. Elle prit le cadre photo posé à côté et l'inclina pour regarder la photo à la clarté de la lune.
" Et pis il y a toi aussi... " , murmura-t-elle, une larme sur la joue.
Cette photo, c'était pour elle sa seule famille, son seul lien qui la rattachait à la vie avec son instrument de musique, cette personne c'était son coeur, son sang, sa raison d'être...
Elle replaça le cadre photo sur la table de nuit et s'endormit en rêvant aux yeux de cette personne qui comptait tant pour elle...